Romancillo del "Nuevo Mundo"

                                                                                        (2º eco de la marisma

dedicado a aquellos pajarillos

poco amigos de las jaulas,

especialmente las de oro)

Gran palabra que suena
a exotérica promesa
mientras cruza la marisma
un verde anhelo de menta:
son los pinos que se asoman
por la húmeda vereda.

Pinta, Niña, Santa Maria, -Adióoooooooos!
Carabelas de ilusión,
vuestro timón va dejando
estelas de letra muerta
por los mares doctrinales.

Mi sombra os va saludando
amarrada a la escollera,
con un pañuelito blanco
para enjugarse las penas.

Un jardín para Adelino

“Jardines por cuyos bajos fluyen arroyos”

Sandías rojas rodaban quebradas calle abajo.             

Tronaban los tiempos del “cadáver exquisito”             

y Adelino, iba camino de su sombra fresca.                            

No cabía su raudal en un tiesto tan finito.                                

Y qué había hecho sino cuidar de su anciana madre,  

que se abría para tragarlo de nuevo en su vientre.                   

Custodio noble de lo que habría de ser guardado                   

para los hijos que vienen:  Recordadlo siempre.                      

La madera era apilada en furtivas campañas                            

al son de laúdes metálicos intoxicados                        

con esa negrura del humo que anuncia el fuego.                      

Pero Adelino ligero entre las espadañas                                  

se había rendido a lo más alto de nuevo atado,           

y al mirarse mudas plegarias fueron su ruego.              

Philodelphus

Un aire que no podía ser nombrado                

mecía blandamente la noche alada                   

y el agua, con su mentira, mojaba                    

las últimas celindas del verano.            

Taisen Deshimaru exhalaba soplos                  

de luz mortecina color tintura              

como palomas negras de pintura,                    

rayos que fueron: ahora nombres solos.          

Filadelfia: sube desde tu gruta             

Anunciando el retorno de la sierpe                  

mata mi alma en los lechos que disfruta.          

¿Qué te pasa cariño, que no duermes?

¿Qué se te abraza y tu placer disputa?

Yo soy sólo, pasando suavemente.

                 

Hasta pronto y ... "Que La Fuerza te acompañe"

Lo estaba pasando realmente bien, podía sentir la naturaleza hinchándole los pulmones como dos velas.  La ascensión por la ladera rocosa le recordaba poderosamente aquello que orientaba su vida...  Tardó aproximadamente dos horas en completarla, aunque claro, a los demás aturdidos entre sollozos no les supo precisamente a "gloria" el perderlo de vista.

Toy story

Un segundo breve lo dejó blanco.                   

En la cajita nácar encalada,                             

con su carita frágil apagada                             

y su juguetillo, que amaba tanto.                     

No llores Rebeca, deja ese manto.                 

Las azucenas más lindas, moradas,                 

ya no sirven si llega esa mirada                       

que todo trunca con su verde canto.                

Dolidos nunca fuimos otra cosa                      

que caídos de una estrella y luego nada.          

Déjame hoy besar tu mudo llanto.                   

Y no es sino un bello ángel que reposa

con su carita frágil apagada                             

y su juguetillo, que amaba tanto.                     

Supervisión

Lo he visto con los ojos bien cerrados.

Subía y aún había más, arriba.

Son los vigías, terribles y atentos,

precisos, bien dispuestos fila a fila.

En conciliábulos o a solas, mudos

testigos que sopesan con su vista,

de escritura pulcra, inafectados

mientras giran  al pairo nuestras vidas.

Conteneos, luego de dicha no vuelve

y la tinta eterna, queda patente.

A menos que una gracia que lo envuelve

todo disponga de algo diferente.

Guardaos de un día que todo resuelve,

y sus informes resulten presentes.

Romancillo Impaciente

                                                              (Eco verde de la marisma
                                                               dedicado a aquellos que saben
                                                               que les está dedicado)

Buscaba la sabiduría
en el encuentro de las aguas,
el del cayado sublime
y el de la verde mirada:
(sin saberse comprender)
dos cangrejos se observaban

La Bocca della Verità.

Unos pasillos interminables nos invitan a romper los cristales si el incendio acecha.

A no permanecer sino poco tiempo (como si pudiera permanecerse mucho más), sobre todo si se da la feliz coincidencia de creernos estar embarazados...

Paisaje de fondo oceánico, lechos de roca blanca triturada enmarcados entre monolitos de cemento blanco, todo aquí es blanco.

Trigésima quinta consulta: Doctor  “Todo-irá-bien-ya-lo-verá”.

Luz a través de láminas de cristal y la vida se cruza conmigo en silla de ruedas.  Cerramos los ojos, (para no vernos).

No se mueva.

Y ese frío en la boca de la verdad que nos engulle mientras una función de onda se colapsa.

Ya le avisarán dentro de unos días, cuando el oráculo se pronuncie sobre su caso.