El ciclo de Carnot

 

 

Cada mañana la prensa goteaba
una fina llovizna ácida de insultos.
Desinformados,
unos contra otros,
confundidos.
Íntimamente, infinitesimalmente.
De tal suerte que nadie ya recordaba.
 
Era el progreso que a duras penas se abría paso,
trayendo el cálido fluir a quien más lo necesitaba.
Como una locomotora en las llanuras occidentales.
-        C´est la Révolution!:
Era el grito que asíncronamente entonaban
a muchas revoluciones por minuto!
Y a su paso, los bosques, los nativos …
La entropía siempre creciendo.
 
Y en cada vuelta, las posibilidades nebulosas
se afianzaban del lado de lo más probable,
de lo mediocre.

 

La Kaaba

 

La brisa a favor lo alentaba sobre la nivelada superficie.

Era la Infinita voluta que medían acompasados los pasos.

El corazón en su ritmo.

Era la lucha.

La lucha ya perdida.

La lucha siempre perdida de antemano.

Y enfrente el tiempo,

que se alza como titán o como un dios anciano.

 

Y otros se aferraban aún más,

entregados con fervor a la competición.

Atentos sólo a llegar los primeros.

Oponente otro,

hermano otro.

Siempre habilitando el torneo.

Y el juego de los colores, las posibilidades.

Tú que me creas con la sombra.

Que haces nacer la matemática,

la balanza y la flecha.

Tú que orbitas conmigo

¿No echas de menos como yo echo?

 

Se dejaba ir con cada vuelta.

Sabiéndose más rendido,

nublado,

su centro ya a la vista.

El Arroyo

Bajaba presuroso y alegre

Siendo lo que era.

Daba la vida extrayéndola a chorros de lo hondo,

De la tierra.

Con las manos capaces,

Siempre tendidas, como velas.

Por donde la sangre soplaba intensa.

 

Y aunque no pueda nadie detener,

Estás más ya siempre.

Pero como un sol, detenido ahora en lo alto,

Envuelto en la nube del recuerdo.

 

Y aunque no pueda nadie comprender,

Estás más ya siempre.

En el pasar eterno que no pasa

En un vacío pleno que se queda.

El más acá

Sintió el misterio en la Luna

aún envuelta en las sedas de la mañana

Y el corazón se le encogía

Oyó al ave como una fuente limpia

victoriosa desde su alminar la llamada

Y el corazón se le encogía

Tiró a la basura el pasado

separando la fracción orgánica y el plástico

Y el corazón aún se encogía

Luego a la llegada de la tarde

quiso ponerlo todo por escrito

Y el corazón ya no latía

Arte floral

El tiempo de los erizos quedaba atrás,
ya había germinado,
y ahora coronada de exoplanetas
huía raudal hacia el color,
esperando ingrávida en la puerta
(con la gracia de las nebulosas)
que llegara

Café por todo lo alto

Volver allí después de tanto,

con el viento a favor

Y sus ojos tan plácidos y entreabiertos

Circunvalando el limbo de lo vivido y lo por vivir

y así recogidos,

por un leve instante

saboreando el abrazo blanco y celeste

Andrómaca mía

La blanca paloma no estaba,

sólo la noche y el agua.

-Rafael- yo por las calles

como un ángel sin sus alas,

iba bebiendo en los charcos

la amargura de mi alma.

Un gran ojo de colores

con mil estambres de plata,

como grilletes de acero

que el pecho me devoraran

Ay!

El nombre del pecho:

Más te duele a ti, yo lo sé Andrómaca mía:

que yo solo por las calles

como un ángel sin sus alas.

Sólo la noche y el agua

y la paloma no estaba.