Once

La vajilla era inocente y  preciosa.                   

Las copas, los vasos abandonados                 

bajo la lluvia de isótopos fugaces,                               

descansaban ahora tan livianos.

                       

Como después de un pomposo banquete,       

removidos de sus centros, ajados.                  

Constelaciones de cristal al agua                     

que no pudieron huir, sin más trizados.

Fragilidad en los bailes nipones,                      

las gasas, los farolillos pintados,                      

eran como juguetes que se caían                     

al compás de verdosos megavatios.                

La casita de cristal, tan bonita.            

Granaba, la cabeza entre tus manos                

se fue, y no digáis que fue verdad:                   

sonó un gong y todos nos despertamos.