Malva

El poeta se vistió con su camisa malva

y sus versos bajaron eternos.

Pero hoy ya se escribe cualquier cosa.

Acaso no saben que la poesía es malva,

que huele a malva,

que sabe a malva.

Y dicen mundo, casa, coche, teléfono.

Y dicen tú a veces.

Pero en realidad quieren decir yo,

muchas veces yo.

Siempre yo.

Y dicen rápido.

Ya todo es rápido.